Buon viaggio, Marco

Marco Matarazzo

Sei uscito di scena in punta di piedi, discretamente, nel tuo perfetto stile. Nessuna tragedia, nessun rumore, nessuna obiezione. E questo è il mio omaggio a te, che hai recitato la tua parte su questo mondo da grande attore, fino all'ultimo giorno. Mi sono chiesta dove tu sia adesso: mi hanno raccontato che la tua anima ha compiuto il suo percorso ed è pronta a trovare un altro corpo in cui incarnarsi. Decido di crederci, quantomeno per illudermi che il tuo sorriso gentile non sia svanito invano, ma stia illuminando il volto di qualcun altro. Questo pensiero allevia un po' la rabbia, la delusione, mi aiuta a rassegnarmi alla tua partenza, pianificata con troppo anticipo.

Non ho molti ricordi, lo sai che sono smemorata, ma quelli che restano sono ancora vividi: come quando da bambini ci chiamavamo dal balcone a squarciagola, o quella volta che la povera vedova del piano di sopra minacciò di tirarci un secchio d'acqua in testa perché non la facevamo riposare e noi continuammo a comunicare attraverso un improbabile linguaggio dei segni, cercando di leggere il labiale, da un piano all'altro, nascosti dietro i vetri della finestra. E poi il liceo, gli spettacoli, i pomeriggi passati a guardare la televisione dopo aver studiato. Sono pochi lo so, ma ci eravamo ripromessi di tenerci in contatto e non l'abbiamo più fatto. Fino all'altra notte, la prima in cui non eri più sulla terra che conosciamo, che sei venuto a salutarmi. Il tuo sguardo era come al solito gentile, ma il rivederti mi ha fatta sussultare lo stesso, perché non ti aspettavo. Questa volta, però, i tuoi occhi erano un po' tristi, forse non eri contento di andare via prima del previsto. Il mio stupore è stato tale che non ho trovato parole da dirti, avrei voluto salutarti come si deve, invece, ti ho solo promesso che, un giorno, ci saremmo rivisti. Mi hai mandato un bacio, che mi tengo stretto come fosse l'ultimo regalo che mi hai fatto. Ora vorrei dirti che mi dispiace che non ci sei più, ma mi suona retorico. Quindi preferisco salutarti come ho sempre fatto quando, incontrandoti per caso, mi dicevi che dovevi già ripartire. Dopo tutto, anche questo è un viaggio, sebbene, stavolta, tu lo intraprenda da solo. "Buon viaggio, Marco, fai cose buone...".

Resumé
di Dorothy Parker

I rasoi fanno male,
i fiumi sono freddi,
l'acido lascia tracce,
le droghe danno i crampi,
le pistole sono illegali,
i cappi cedono,
il gas è nauseabondo…..
Tanto vale vivere